第一章 书肆残卷（1 / 2）

林清歌推开书肆的木门，晨雾从阳朔街巷钻进来，带着漓江边潮湿的凉意，混着远处梯田里泥土的腥气。他揉了揉眼，昨夜又熬到鸡鸣才睡，梦里尽是些莫名其妙的低语，像风穿过峰林，又像有人在敲一面破鼓，低沉得像要把心跳都勾出来。他叹口气，嘀咕道：“我只想安静卖书，谁要管这些怪梦？再这样下去，连个书页都翻不动了。”

书肆不大，藏在阳朔西街尽头的小巷里，门前两株老榕树垂下气根，粗糙的树皮上爬满青苔，像一对守门的老人，沉默地盯着来往的稀客。店是他爷爷留下的，二十年前从桂林迁来，说是喜欢这儿的山水清幽，能听见峰林间的风声，像老家侗寨的歌谣。清歌小时候常听爷爷讲些稀奇古怪的故事，什么山鬼在梯田里唱歌，铜鼓敲响能唤醒沉睡的魂魄，还有个藏宝的传说，说是埋在某座峰林底下，等着有缘人。他那时只当是哄小孩的玩意儿，笑得咯咯响，手里攥着爷爷削的竹笛。如今爷爷走了，书肆归他，生意冷清得像这晨雾，连个翻书的客人都少，竹笛也早不知丢哪儿去了。

他懒散地扫了扫柜台，灰尘扑扑地扬起来，在晨光里飘了片刻，又落回原处。目光落在角落那堆旧书上，是昨晚收拾时翻出来的，全是些泛黄的线装书，封皮上字迹模糊，像是古籍，又像是没人要的废纸。书肆里这样的东西不少，爷爷生前爱收这些破烂，说是“书有魂”，可清歌只觉得占地方。随手拿起一本，封皮模糊，只剩小字“遗韵录”。纸张脆得一碰就碎，里面没字，只有山峦般的线条，像断续的琴弦。他皱眉，低念：“遗韵？”耳边忽地传来低鸣，像地底渗出的弦音，低声道：“十韵藏魂，缺一不全。”他愣住，手僵在半空。雾气更浓了，榕树影影绰绰，像披了层灰纱，枝叶间的水珠滴滴答答，敲在青石板上，像是应和着那声音。街巷静得吓人，连平日里叫卖豆腐脑的小贩都没动静，只有远处漓江的水声，隐隐约约，像在低语什么。

他放下书，走到门口，四下张望。阳朔的峰林隐在雾里，尖尖的山头若隐若现，像画卷里没描完的笔锋，江边的竹筏漂在水面上，空荡荡地晃着，像没人撑过。清歌搓了搓手，晨雾冷得刺骨，他裹紧了外套。那琴声又来了，这次清晰了些，低沉婉转，像从梯田那边飘过来，绕着峰林转了一圈，又钻进他耳朵里。他眯起眼，远处漓江泛着白光，雾气在江面翻滚，像有什么东西要钻出来。他心里一紧，想起爷爷讲的山鬼故事——“雾起时，别乱走，山鬼会唱歌勾魂。”他摇摇头，笑自己想多了，可那声音却像长了脚，踩着他的心跳，一下一下地响。

“不对劲。”他嘀咕着，转身回了店里。那本《遗韵录》还摊在桌上，纸页泛着微黄，像在等着他。他盯着它，突然觉得那线条不像山了，像一张破网，网住些什么看不见的东西。他伸手去碰，手指刚触到纸面，琴声骤然变急，像风卷过竹林，带着股刺骨的寒意，直冲他脑门。他猛地缩手，手指却不听使唤地抖了一下，像是被什么烫了。

“谁？”他猛地回头，店里空荡荡，只有书架上的影子晃了晃，像被风吹过。他咽了口唾沫，觉得自己有点可笑——一个卖书的，被本破书吓成这样。可那声音没停，反而更近了，像从地底下钻出来，绕着书肆打转，低低的，像在耳边呢喃。他抓起《遗韵录》，想把它塞回书堆，手刚抬起来，纸页哗地翻开，一行字慢慢浮现，像被墨水晕染出来：“遗韵不灭，声起魂生。”

清歌呆住，脑子一片空白。那字迹歪歪扭扭，像小孩写的，墨色却浓得像血，每个字都像烙在他眼底，烧得他眼角发烫。他低喃：“遗韵不灭？这什么意思？”话音刚落，琴声停了，取而代之的是另一种声音——低沉，厚重，像鼓点敲在心口，一下，又一下，像从梯田深处传来的呼唤。

咚。咚。咚。

他猛地抬头，雾气不知何时涌进了店里，白茫茫一片，连书架都看不清，连柜台上爷爷留下的老砚台都蒙了层白霜。那鼓声越来越响，像从四面八方传来，又像从他胸口跳出来，震得他耳膜嗡嗡作响。他攥紧残卷，手心冒汗，喉咙干得说不出话。就在这时，雾中浮现一个人影，高瘦，披着蓑衣，手里拿根竹杖，慢悠悠地走近，脚步踩在青石板上，发出细碎的声响，像在踩碎什么。

“你是谁？”清歌声音发颤，退到柜台边，撞翻了一摞书，哗啦啦散了一地。那人没答，低头拨弄手里的东西——不是竹杖，是根弦，细得像头发，拨一下就嗡嗡作响，像风吹过竹林，又像水滴进深潭。他抬起头，露出一张苍老的脸，眼窝深陷，像两口枯井，嘴角挂着抹笑，像在看透什么。

“遗韵唤你，你听到了？”那人声音沙哑，像风刮过砂石，带着股陈年的烟火味。清歌愣了愣，下意识点头，又摇头：“我不知道你在说什么，我就是个卖书的。”老者笑了，牙齿黄得像老树皮，笑声低沉，像从喉咙里挤出来的：“卖书的？那这书，你卖不卖？”

他指了指清歌手里的《遗韵录》。清歌低头一看，纸页上那行字不见了，又变回模糊的线条，像被雾气抹去。他心跳更快了，脱口而出：“这不是我的，我不卖！”老者眯起眼，哼了一声，手指轻轻拨弦：“不是你的